* * *

Любовь, не надо лгать -
мы всё ещё в пути,
и восьмеричный храм
открыт больным ветрам;
опутав наш Фавор
бессетчатой дугой,
идём незнамо с кем,
невидимы совсем,
пока восходит луч,
(как верит Августин)
чтоб с кончика иглы
стряхнуть змеюку мглы.
Ты видишь - завершён
пресокровенный сон?
Но верно - наперёд
вина не достаёт.

26.2.10