* * *

Ветер, ветер, ты - могутный!
Ты - Илья, но не Крякутный:
обломав крыла, застыл,
и проехали три ока,
три мороза от востока
вдоль сверкающих могил.

От дающих и берущих,
проклинающих, поющих -
не осталось и следа:
в Рождество царят сухая
поземелица лихая
да бескровная слюда.

Всходит месяц исихастом,
умащает звучным настом
Богородицу снегов -
и бросает письма в щели
тем, кто скрыться не успели
в огонёчки очагов.

Что-то будет? Я не знаю;
только смолкнувшую стаю
в полночь видел над Москвой -
маги небо закрывали
золотыми рукавами,
покидая голод свой.

10.1.91 - 2.1.10